Le jour du quatorze juillet, je reste dans mon lit douillet.

Hier, ici, c’était Saint Andrews day. Cela signifie que toute la journée, il s’est passé toutes sortes de choses, de danses traditionnelles dans la rue à déplacement de types dans ce même espace public, la soixantaine allante et les mollets poilus, avec le même tartan. La beuverie étudiante n’était pas en reste et de garden parties en pub sentant la bière on pouvait sentir que la fête était là. J’aime les rituels et les grands moments un peu joyeux et solennels, c’est probablement ce qui de la culture britannique me parle le plus, et pourtant, je n’y suis pas allée. Lasse peut être d’être déçue par la platitude de la plupart des évènements de la ville, je suis restée couchée, endormie pendant le plus fort de la fête, puis réveillée avec un livre et les factures du jour à régler.

Je ne sais pas ce qui m’a dissuadée de mettre le nez dehors, puis, quand la nuit est tombée tout à fait, m’a poussée à soudain me lever, prendre une douche soigneuse et me maquiller avant de filer à la bibliothèque, apprêtée comme pour aller au bal (moins la robe en faille de soie tout de même). Peut-être que je me suis trop décalée du rythme de la ville pour apprécier ses pulsations autrement qu’à contretemps. Ou peut être que mes fêtes, je les aime trop intimes. Je ne sais pas.

Holiday

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About lechatsansqueue

Je suis couchée dans un plaid Bariolé Comme ma vie Et ma vie ne me tient pas plus chaud que ce châle Écossais Et l’Europe tout entière aperçue au coupe-vent d’un express à toute vapeur N’est pas plus riche que ma vie

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